Around the World in Eighty Days

Die Welt macht es ihm nicht leicht. Als die indische Eisenbahn unvollendet endet, kauft Fogg kurzerhand einen Elefanten, und im Wald jenseits davon reißt er eine junge Witwe, Aouda, aus einem erzwungenen Opfertod; sie schließt sich der Reisegesellschaft an, während diese per Zug und Dampfer weiter Richtung Hongkong hetzt. Ihm auf den Fersen ist Fix, ein kleiner, scharfäugiger Londoner Detektiv, überzeugt davon, dieser gefasste Gentleman sei ein flüchtiger Bankräuber, und stets darauf bedacht, noch eine weitere Verzögerung einzufädeln. Und da ist Passepartout, ein ehemaliger Akrobat, treu und glücklos, hineingezogen in jedes Unglück, das die Reise zu bieten hat. Dabei hatte er sich ein ruhiges Leben gewünscht.

Verne schreibt es wie ein Kontobuch und eine Stoppuhr zugleich, dicht gedrängt mit Entfernungen, Kosten und Fahrplänen, und hält an jedem neuen Ort für eine Seite Geografie inne, ehe die Prosa wieder in Bewegung gerät: Segel, die wie weiße Schwingen durch einen Taifun rauschen, hundert Sioux, die auf einen fahrenden Zug springen, Metallseile, die wie Violinsaiten über den Schnee singen. Der Witz zieht sich unter allem hindurch, trocken und ungerührt, und reduziert die meisten großen Gesten auf schlichte Arithmetik.

Was jedoch nachklingt, ist die stillere Rechnung: Der Mann, der am meisten zu verlieren hat, bleibt der Gelassenste; der Detektiv, der Fogg zur Strecke bringen will, fängt sich am Ende einen Schlag ein, um ihn zu schützen; und irgendwo zwischen Bombay und dem Atlantik wird aus einer Reise, die einer Wette wegen angetreten wurde, etwas, das ihr Held niemals in seinen Terminkalender gesetzt hätte. Ob achtzig Tage genügen, entscheidet sich auf Stunden – und Fogg zählt, versteht sich, mit.