Around the World in 80 Days

Le monde refuse de se plier à ses vues. Quand la voie ferrée indienne s'arrête, faute d'être achevée, Fogg achète tout simplement un éléphant, et dans la forêt qui s'ouvre au-delà, il arrache une jeune veuve, Aouda, à un sacrifice forcé ; elle se joint à l'expédition qui file déjà vers Hong Kong par le rail et le vapeur. Sur ses talons vient Fix, un petit détective londonien à l'œil vif, persuadé que ce gentleman si posé n'est qu'un voleur de banque en cavale, et sans cesse occupé à ménager un retard de plus. Et puis il y a Passepartout, ancien acrobate, dévoué et malchanceux, entraîné dans tous les désastres que la route peut lui offrir. Lui qui rêvait d'une vie tranquille.

Verne écrit tout cela comme un grand livre de comptes doublé d'un chronomètre, saturé de distances, de coûts et d'horaires, s'arrêtant à chaque nouvelle escale pour une page de géographie avant que la prose ne reparte de plus belle : des voiles bruissant comme des ailes blanches à travers un typhon, cent Sioux bondissant sur un train lancé à pleine vitesse, des câbles d'acier chantant comme des cordes de violon au-dessus de la neige. L'esprit court sous tout cela, pince-sans-rire et sec, réduisant la plupart des grands gestes à une simple opération d'arithmétique.

Mais ce qui demeure, c'est l'arithmétique plus discrète : l'homme qui a le plus à perdre est celui qui reste le plus calme, le détective décidé à piéger Fogg se retrouve à encaisser un coup de poing pour le protéger, et quelque part entre Bombay et l'Atlantique, un voyage entrepris pour un pari devient une chose que son héros n'aurait jamais songé à inscrire à son emploi du temps. Savoir si quatre-vingts jours suffiront tient à quelques heures — et Fogg, cela va de soi, les compte.