Around the World in 80 Days

O mundo recusa-se a colaborar. Quando a ferrovia indiana termina por acabar, Fogg limita-se a comprar um elefante e, na floresta que se segue, salva uma jovem viúva, Aouda, de um sacrifício forçado; ela junta-se ao grupo, que segue a toda a velocidade rumo a Hong Kong, de comboio e de vapor. No seu encalço vem Fix, um pequeno detetive londrino de olhar arguto, convencido de que este cavalheiro tão sereno é um assaltante de bancos em fuga, e sempre a maquinar mais um atraso. E há Passepartout, antigo acrobata, leal e desastrado, arrastado para todas as calamidades que a estrada tem para oferecer. Ele queria uma vida tranquila.

Verne escreve tudo isto como um livro-razão e um cronómetro ao mesmo tempo, denso de distâncias, custos e horários, detendo-se em cada novo lugar por uma página de geografia antes de a prosa voltar a ganhar movimento: velas a farfalhar como asas brancas em pleno tufão, uma centena de sioux a saltar para um comboio em andamento, cabos de metal a cantar como cordas de violino sobre a neve. O humor corre por baixo de tudo, impassível e seco, com quase todos os grandes gestos reduzidos a mera aritmética.

O que fica, porém, é a aritmética mais discreta: o homem que mais tem a perder é o que se mantém mais calmo, o detetive que tenciona apanhar Fogg dá por si a levar um murro para o proteger e, algalgures entre Bombaim e o Atlântico, uma viagem empreendida por uma aposta transforma-se em algo que o seu herói nunca teria pensado em agendar. Se oitenta dias chegam é uma questão de horas — e Fogg, claro, anda a contá-las.